Dear José
Ainda turisto e
vagueio pelas magnânimas atlânticas e célticas montanhas do Norte. Não me canso
desta visão, deste horizonte amplo, deste azul escuro de um verde lusco-fusco.
Envio-lhe um
poema desse impossível livro de poesia tropical de nome Brasil Lindo e Trigueiro. É imperativo que lhe faça alguns
esclarecimentos que, aliás, já suspeito que saiba do que estou a falar, tendo
em conta o fervor que tem pelo Bossa Nova. (E as palavras que me dirigiu na
última missiva alertaram-me para um interessante jogo irónico!) Nos meus
testamentários textos, fragmentados e incompletos (e assim irão continuar) deve
ter notado que falo de uma música de meu primo Jobim de nome Chega de Saudade. Pois a verdade é que a
minha influência foi mínima ou quase inexistente, tendo em conta que a letra
foi escrita em 1964, pelo Tom do Vinicius e pelo poetinha. Nessa altura, só
havia conhecido alguma poesia de Vinicius e pouco mais. A Bossa Nova era algo
por nascer para o mundo, tendo em conta que a presença de Tom Jobim nos Estados
Unidos foi fundamental para o alcance e internacionalização desse ritmo tão quente e por si tão
querido. (Estranhei não me ter corrigido, mas, assim que li a sua última
missiva, subentendi que o jovem frenético e românticos das Águas de Abril
começa a entrar no meu jogo. Não é quem escreve que tem que fazer as grandes
descobertas, mas sim os leitores. Esses sim, que estejam atentos e que
construam as suas narrativas. Isso, para mim, como sabe, é indiferente, se as
constroem ou não. Apesar de permitir que tudo isto seja publicado, escrevo para
mim. Isso basta. O resto não interessa.
Quero que
publique o que acabei de escrever, pois ainda vão pensar que misturei datas e
tempos e pessoas sem noção do que fazia. Falso. Tudo pensado. Atenção, jovem
das abomináveis andanças post-modernas!, o testamentário texto que lhe fiz
chegar são meros esboços de algo bem mais pensado e bem mais longo. Quase uma
novela. A tentação do fogo tem sido uma constante, e, aqui nestas terras de
Eire, a tentação da água é ainda mais premente e avassaladora. Tenho conseguido
manter o controlo, por ora. Água e Fogo são elementos muito presentes e fortes
nestas insulares terras a norte dos trópicos. Assim fosse a vida, uma viagem
para lá dos trópicos e das coisas.
Deixo-lhe aqui um
esboço de algo que em breve lhe chegará às mãos e aos olhos e à mente: “Mas que nunca calem a tua vontade de
quereres ir para lá dos cumes das montanhas, ou dos bruxuleantes céus que se
escondem em donaires desejos nocturnos. Merencório deve ser o teu espírito,
homem de hoje, deixado num canto de uma cidade abandonada à pressa pelo caos do
individualismo. Colhe as tuas flores, cheira-as, mas não as largues. Guarda-as
porque ser triste é ser só”
Ainda não sei o que chamar a palavras com este intuito. Mas
isso pouco importa. Noto que o José surte alguma influência em mim, visto que
já começo a pensar, ainda que vaga e alcoolicamente, em títulos. Ainda mal!
Pois bem, aí vai
mais um poema que reli há umas noites atrás. Enquanto o relia imediatamente me
lembrei do poema de Vinicius de nome Carta
ao Tom 74. Carta ou poema? Ambos ou nenhum? Bossa Nova e Poesia parecem ser
tantas coisas, mas isso são conversas para o meu regresso.
Um hebraico
cumprimento de Efraim.
Outro do
Seu
G. V. de Sousa.
P.S. (Não sei se
consigo terminar este poema, querido José)
Hei-de escrever-te
Hei-de escrever-te um dia
Quando apertar a saudade
Para me lembrar da alegria
Que abraçava a cidade.
Mas enquanto não chegar essa hora
Irei recordar com carinho
Aquele teu beijinho
Que num instantinho
Veio sem demora.
Hei-de escrever-te, minha garota do
Ipanema
Quando as horas forem cruéis e duras
Quando as tuas mãos, leves e puras,
Entrelaçaram as minhas naquela noite,
Em Copacabana, no cinema.
(Lembras-te do tempo feliz naquelas noites
Em que adormecíamos nas areias das praias?)
Mas hei-de escrever-te
Hei-de escrever-te outras palavras
palavras ao som da cuíca e do piano e do
tambor
Mais belas e frescas
Que acabem com esta fria tristeza
E tragam beleza e Sol à palavra Amor.
Paris, 24 Dezembro de 2011.
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